Les gens passent autour silencieusement, se figurant sans doute que vous êtes en train de prier douloureusement planqué à l’écart sur votre petite chaise, alors que non vous êtes juste en train de vous reposer un peu du bruit extérieur, les yeux fermés devant les bougies d’un saint quelque-chose. Et vous pouvez rester comme ça dans une paix royale autant que ça vous dit sans qu’on vous regarde une seule fois de travers. Celui-là comate gentiment sans bouger et sans complexe depuis un long moment, comme si ici tout était sous contrôle, comme si son sommeil était à l’abri de toutes les épreuves qui de toute façon ne franchiraient jamais cette porte.

En attendant un signe, en ignorant les heures, elle chante tout bas un air qui semble venir d’une autre vie. Aux pieds, ses nouvelles chaussures rouges. Il ne viendra probablement pas. Absente à tout ce qui l’entoure, elle commande un autre verre, écrase la dixième cigarette et continue de chantonner, pas l’air contrariée du tout par cette attente prolongée.

Personne n’a remarqué ce que ça a soulevé en elle

quand la minuscule probabilité en une seconde a tourné au vide, au vent, au rien.

Rien à dire et rien à faire,

sauf s’arranger le plus brillamment possible avec cette impossible déception.